Retórica Mental

Se supone que uno puede escribir de lo que sea, volverlo hermoso o caótico aunque sea una simpleza. ¨He ahí la magia del escritor¨.  De repente siento que la historia me escribe a mí, no tengo la pluma, respondo a los antojos de un dios aburrido que le gusta mezclar el drama y la ficción. Apuesto a que también lo conoces  y él te paga comisión por tirarme piedras invisibles, y cambiar mi soundtrack por  versiones subliminales, estilo punk rock. Es que no entiendo como logro de querer tocarte una canción, a querer romperme  en dos.

Le tengo envidia a mis deseos. A diferencia de mí, ellos pueden verte cuando quieren, te dan los buenas días y las buenas noches. No sufren de ansiedad llevando cuentas regresivas, ni les afecta los minutos que restan antes de otro ¨hasta luego¨. Claro, también tenemos cosas en común, como esa energía electrizante al tocarte, esas ganas insaciables al tenerte, esa constancia de saber que no hay deleite que se compare, con morder tus labios donde nadie nos ve.

Descubrí el lunar en tu boca, la dicha de caminar al revés, rompí mi record de pasos. Canté a capella caminando hacia algún lado, te recité un poema sin mover los labios. No íbamos a ningún lugar y aún así llegamos al paraíso. Llovía  poesía, se filtraron  besos, guardamos memorias atemporales. Tú a mi lado, yo dentro de ti, y viceversa. Porque cuando soy, estás y solo cuando eres, empiezo yo a existir.

Vacaciones de ti, de incertidumbre y fraudes. Descanso de ansiedades, de cazar quimeras, de apostar a la nada. No quiero seguir comiendome las uñas, mientras se tachan los días. Preparar la tienda, no recibir visita.